Ich beugte mich nach dem Brief.
Ich las die erste Zeile noch einmal.
„Mama… wenn du das liest, dann hast du dich mein ganzes Leben lang in Bezug auf mich geirrt.“
Ich konnte vor Tränen kaum noch sehen.
– Was bedeutet das? – fragte ich.
Das blonde Mädchen drückte meine Hand.
– Lies weiter.
Ich holte tief Luft.
„ICH WEISS, DASS DU GLAUBST, MEINE FREUNDE HÄTTEN EINEN SCHLECHTEN EINFLUSS AUF MICH. ABER DIE WAHRHEIT IST DAS GEGENTEIL.“
Ich blickte zu den Kindern.
Alle weinten.
„Als wir weggezogen sind, war ich einsam. Sie haben mir beigebracht, wieder zu lachen. Sie haben mich nicht in Schwierigkeiten gebracht. Sie haben mich daraus herausgeholt.“
Ich spürte, wie sich meine Kehle zuschnürte.
„In den letzten drei Monaten haben wir uns jeden Samstag heimlich getroffen. Wir waren nicht feiern.“
Der Junge holte daraufhin eine dicke Mappe hervor.
Voll mit Fotos.
AUF DEM ERSTEN FOTO HIELT ANGI DIE HAND EINER ÄLTEREN FRAU IN EINEM PFLEGEHEIM.
Auf dem zweiten verteilte sie Essen an Obdachlose.
Auf dem dritten malte sie mit Kindern in einem Krankenhaus.
– Was ist das? – flüsterte ich.
– Das war unser Wochenendprogramm – sagte der Junge. – Angi hat es sich ausgedacht.
Ich begann weiterzublättern.
Auf jedem Bild lächelte sie.
EHRLICH.
SO, WIE ICH SIE SEIT MONATEN NICHT MEHR GESEHEN HATTE.
Der Brief ging weiter.
„Ich habe es dir nicht gesagt, weil ich wusste, dass du Angst haben und es mir verbieten würdest. Aber es waren die glücklichsten Monate meines Lebens.“
Ich zerbrach innerlich.
Während ich dachte, sie würden sich voneinander entfernen…
wurde meine Tochter in Wahrheit ein besserer Mensch.
– Die Puppe? – fragte ich unter Tränen.
Das blonde Mädchen lächelte.
– Die haben wir im Kunstunterricht gemacht. Angi sagte, wenn sie einmal wegzieht, lässt sie sie als Erinnerung in der Schule. Nach dem Unfall haben wir beschlossen… sie dir zu geben.
Ich las den Brief bis zum Ende.
„Mama, bitte sei ihnen nicht böse. Sie sind meine Familie geworden, als wir umgezogen sind. Wenn mir etwas passiert, gib ihnen nicht die Schuld. Umarme sie lieber einmal für mich.“
Ich konnte nicht mehr.
Ich ging zu den Kindern.
Minutenlang sagte niemand etwas.
Wir weinten nur.
In den Armen der anderen.
BEI DER BEERDIGUNG TRAUTEN SIE SICH NICHT, ZU MIR ZU KOMMEN.
Sie dachten, ich würde ihnen nie vergeben.
Doch die ganze Zeit hatten sie nur versucht, einen einzigen Wunsch zu erfüllen.
Den letzten Wunsch meiner Tochter.
An diesem Abend wurde mir klar, dass ich nicht nur meine Tochter verloren hatte.
Sondern fast auch die Menschen, die den glücklichsten Teil ihres Lebens ausgemacht hatten.
Und als ich ein letztes Mal ins Wohnzimmer sah, sah ich keine fremden Kinder mehr.
Sondern den kleinen Teil von Angi, den sie bewahrt hatten… bis ich bereit war, ihn wiederzufinden.
